Nos tomamos la vida
como algo demasiado personal. Todavía estamos contaminados por ese egocentrismo
infantil que nos convencía de que todo el mundo gira alrededor de nosotros.
Pero la vida sencillamente sucede, el universo se expande por su cuenta, sin
ninguna finalidad, y menos la de nuestra pequeñez. Nosotros no hemos hecho más
que caer aquí, como vino a decir Heidegger, fruto del sucederse ciego de las
generaciones y la criba en el cedazo de la evolución. Somos la confluencia
fortuita de muchas causas que no nos buscaban y muchos azares que nada sabían
de nosotros. Somos una flor de primavera que agosta el verano, o una seta de
otoño que congela el invierno. El sentido es un capricho de nuestra mente. Un
empeño que, al no sernos concedido, nos hace sufrir.
En realidad no hemos
venido aquí: somos esto ―tat twam asi, dicen los hindúes―, en un lugar y un tiempo concretos. Mañana seremos otra cosa
dentro de un conjunto que será también diferente. Somos una ola en un mar en
perpetuo movimiento.
No nos marcharemos porque jamás vinimos. Lo que se perderá con nuestra
desaparición no es más que un remolino en el río del acontecer. Nuestro drama
es que hemos cobrado conciencia de nosotros mismos y hemos llegado a creer que
esa idea se correspondía con algo real. Pero lo único real es el fluir
constante de la materia y la energía a través del tiempo, el sucederse de
formas que cambian sin cesar. A la forma le gustaría perpetuarse, pero las
mismas fuerzas que la configuraron la van deshaciendo poco a poco, como las
montañas que se elevan y se erosionan en su escala de tiempo de gigantes.
Tal vez lo más coherente
sea vivir nuestra aventura con alegría y sin grandes pretensiones. Seamos lo
que somos, porque es bello y valioso; pero sin dejar de tener en cuenta que al
final tendremos que entregarlo y el viento se lo llevará. Esculpamos castillos
con arena, puesto que nos hace felices; pero no nos amarguemos porque al final
suba la marea y se los lleve. Ni la arena ha sido creada frágil para que se
derrumben nuestros castillos, ni las olas la remueven con el propósito de que
no quede nada nuestro. Lo nuestro solo nos concierne a nosotros, y si fuésemos
un poco más sabios ni siquiera a nosotros nos importaría. Tal vez entonces
podríamos recitar con Bertrand Russell: “Lo
que hacemos no es tan importante como tendemos a suponer; nuestros éxitos y
fracasos, a fin de cuentas, no importan gran cosa... El ego de una persona es
una parte insignificante del mundo.”
No nos tomemos la
vida ni sus cosas como algo personal. Es un gozo ser amado, pero nadie ha sido
puesto ahí con la misión de amarnos: sencillamente, las personas se cruzan y a
veces se aman; lo cual es una suerte solo para ellas. Un día sucede que dejan
de amarnos, y, como se interrumpe lo que esperábamos, nos angustiamos o nos
enojamos. Deberíamos sentirnos agradecidos por el pecio que las olas trajeron a
nuestra orilla, en lugar de reprocharles que se lo lleven.
Con las aversiones pasa
lo mismo: el que haya quien nos odie, o nos parezca odioso, tampoco es algo tan
personal, como no lo son los aerolitos que caen sobre la superficie de los planetas,
llenándolos de heridas y cicatrices. Las personas se cruzan y a veces se
chocan. Es normal que duela, pero, ¿qué culpa tienen los meteoritos de ir a la
deriva por el cosmos y un buen día ser atrapados por un planeta? ¿Qué culpa
tienen los planetas de que exista la gravedad? Y la gravedad, que es solo un
rostro de la materia, ¿tiene alguna culpa?
Incluso cuando una persona nos hace
daño deliberadamente, ¿sabe realmente por qué lo hace? ¿Tiene una idea cabal de
quién es ese a quien se lo hace? ¿Acaso ha inventado ella el odio? Cierto que
eligió ensañarse con nosotros, pero lo que le empujó fue un impulso ciego, sin
trascendencia, algo dentro de ella de lo cual tal vez ni siquiera sabría dar
cuenta cabal. En cualquier caso ―y esto es lo más
extraordinario― no es a nosotros a quienes dirige su ataque, sino a un concepto de
su imaginación que se parece vagamente a nosotros. En definitiva, su inquina es algo
exclusivamente suyo, que acontece dentro del teatro de su mente, y que se
proyecta en el mundo a través de una imagen. ¿Qué tiene que ver con ella
nuestra realidad?
Así que el mundo gira por su cuenta, y si nosotros lo
hacemos con él es por puro accidente. Nada, ni lo bueno ni lo malo, suele ser concebido
pensando en nosotros: bastante tiene cada ser con pensar en sí mismo, con esforzarse
en perseverar, como enunciaba Spinoza. Se dirá que de todos modos nos afecta, y
que eso es lo que cuenta. Sin duda. Si estamos en el camino de una bala, la
bala atravesará nuestro cuerpo; si alguien nos lanza un puñetazo, nos dolerá lo
mismo aunque sepamos que aquel a quien pega no somos nosotros, sino una
fantasía en la mente del agresor. Pero para la mayoría de los conflictos
cotidianos, cuando no llega la sangre al río, ser capaz de no tomarlos como
algo demasiado personal nos libra de muchos sufrimientos inútiles: los de la
susceptibilidad, los de la humillación, los de la frustración y el rencor.
Los
insultos pierden casi todo su poder, ya que apenas nos implican; el bálsamo de
la compasión y el perdón nos queda más a mano para aquietar el alma. Podemos
pedir sin que la negativa nos frustre demasiado: al fin y al cabo, nadie nos
debe nada, y no es a nosotros a quienes rechaza, sino al mundo, a esa parte del
mundo que le reclama, quizá, demasiado. Podemos liberarnos de nuestra propia
fantasía de egocentrismo, salir de sus estrechos muros, minimizar nuestros
apegos y mirar el universo, al fin, con ojos limpios. Y cuando somos capaces de
hacer eso, estamos en condiciones de exclamar, como el protagonista de American Beauty: “¡Hay tanta belleza!”
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